opro还在手里。
“最后那段领骑很好看。我拍了一段。回
剪给你看。”
她看着镜。看着他。再看着镜。
“不是给视频骑的。”
她声音不大。不是愤怒。不是质问。只是平铺直叙。像在陈述一个齿
比数据。
他好像没听见。或者他听到了，然后决定不重要。gopro已经抬起来对着海的方向。他在拍傍晚的光照在水面上的碎块。
她推着车往停车方向走。
她的腿还在微颤。
不是力竭的颤。
是用过力之后的震
残留。
那种颤让她知道每一瓦都是她自己踩的。
不是跟在别
后借风力。
是自己吃风，然后推过去。
在停车场那，周砚正在把他那台哑光黑的factor塞进一辆灰色斯
鲁力狮的后排。
他放车的方式和调车的方式一样。
确，不多余。
他关上掀背车门的时候，动作卡了半秒。
一个不到半秒的中断。如果她在眨眼，她不会看到。但她没有眨眼。
他关上车门。绕到驾驶座。发动机启动了。尾灯在加油站的棚顶下闪了一组红光，然后滑出出
，汇
市区方向的车流。
林知夏把自行车靠在自己的车上，站在旁边没有动。她的手指敲了一下弯把。不是意有所指。只是一个动作。一个动作本身。
她坐进驾驶座。
没有立刻启动发动机。
手放在方向盘上。
指尖碰到方向盘的皮革，感到一种别样的温度不是烫，是太阳晒过的余温。
她按下garmin的stop键。
骑行记录保存。
屏幕显示：平均功率142w，平均踏频90rpm。
她关闭了码表。屏幕黑了。
然后她看到梁澈发来一条消息。
“你骑得很好。视频剪好@你。”
她关掉消息通知，启动发动机，开出加油站。
车窗半开。
外面是砚城傍晚的空气。
不是海腥味。
是沥青被
照一天之后的矿物热，和路边绿化带里迷迭香不知道被谁种下的甜。
她的踏频是九十。
她自己的。
