色——那种苍白慢慢地褪去了，像是有
在她的皮肤底层一点点地注
了一管极淡的
色颜料——从颧骨开始，慢慢扩散到整个脸颊。
她睁着一双大眼睛看着天花板——她的目光没有聚焦在任何地方，只是茫然地望着那片白色的、有着细微裂纹的涂料表面——若有所思。
然后她转过
来，看着林远舟，表
非常非常严肃。
那种严肃不是装的，是她真的在认真思考一件很重要的事时才会有的表——眉微微皱起，嘴唇抿成一条线，目光直直地看着他。
“我们以后不能这样了。”
“哪样？”
“周末不休。”她说，停顿了一下，像是在斟酌措辞，“我刚才差点以为自己要死了。”林远舟沉默了。
她不是真的以为自己要死了，她只是在自己的生体验中第一次被一种生理上的极致——不是痛苦，是快感——推到了濒临脱水的边缘，那种感觉对于她年轻的、从未经历过类似冲击的身体来说，确实是陌生的、让有些恐惧的。
一个一米五的娇小身体，一晚上流失了那么多水分——那些水分不仅仅是从汗腺和泪腺分泌出去的，还有那些她从身体
处涌出的、大量而透明的
体——在十二月的冬天里被油汀暖气烤着，又忘了喝水——这种事确实不能经常
。
“以后每周
休息。”他说。
苏小禾想了想，她的目光向上飘了一下——那是在快速计算和权衡时下意识的眼神——然后落回来：“周六也休息。”
“这个不行。”
“为什么！”她的声音拔高了一些，带着一种被侵犯了正当权益的抗议。“因为周六休息的话，你会忍不住。”
苏小禾瞪了他一眼。
她的眼睛瞪大了，像一只被戳到了痛处的猫——但她没法反驳。
他们俩都知道是谁在周六早上先醒过来、先动的手。
那个指针永远
准地指向同一个——她醒来的第一件事，永远是把目光投向他沉睡中的侧脸，看几秒钟，然后用嘴唇去碰他的喉结。
她叹了
气——那声叹息里混合着无奈和被说中了心事的恼羞成怒——把自己往被窝里缩了缩，只露出一双眼睛在被子边缘上方看着他。
然后她从被子里伸出一只手来，在空气中摸索着。
“你过来。”
林远舟坐过去。
苏小禾握住了他的手——她的手指还是很凉，指尖的皮肤因为水分流失而有些发皱——她没有握住他的整只手，只是轻轻地攥着他的几根手指，然后拉过去，放在自己的脸颊旁边。
她把脸侧过来，贴在他的手背上，像一只在寻找热源的猫。
她的脸颊凉凉的，但贴在他手背上的那一片皮肤终于慢慢有了一点温度。
“我没怪你，”她闭着眼睛说，声音很轻很轻，轻得像是一根羽毛落在绒布上的声音，“我自己也想要的。”
窗外的枇杷树上，有一只不知道从哪里飞来的麻雀在光秃秃的树枝上停了一下——它歪着看了看灰蒙蒙的天空，抖了抖羽毛——然后扑棱棱地飞走了，翅膀拍打空气的声音在安静的冬午后显得格外清晰。
冬的阳光安静地铺在窗台上，照着一盆快要枯萎的不知名植物——那盆植物的叶子已经大部分变黄了，边缘卷曲着，但靠近根部的地方还有一两片倔强的绿色。
苏小禾已经睡着了。
她的呼吸平稳而均匀，胸一起一伏的，节奏缓慢而规律。
她的嘴唇微微张开着，露出一线洁白的牙齿，裂的唇纹在那道浅浅的呼吸气流中微微翕动着。
她的手还攥着林远舟的手指没有松开——不是用力的攥着，是一种松松的、但很牢的握着，像是即使在做梦的时候，她也知道要抓紧什么东西。
他看了她很久。
久到窗台上那盆快要枯萎的植物投在墙上的影子移动了一小段距离。
然后他轻轻地、一根一根地抽出了自己的手指——她的手指在他抽离的时候条件反
地收拢了一下，像是在挽留什么，但没有醒——然后他起身去了厨房。
他淘了米，加了水，打开煤气灶。
蓝色的火焰在灶眼上跳动着，舔着铝锅的锅底。
他从冰箱里翻出一小块瘦
和两个皮蛋，把瘦切成细丝，把皮蛋切成小丁——他切皮蛋的时候刀工不太好，切出来的块状大小不一——等锅里的粥煮开了，把丝和皮蛋丁一起放进去，又加了一小片姜去腥。
他调小了火，让粥在锅里慢慢地熬着，白色的米汤咕嘟咕嘟地冒着泡，皮蛋的灰黑色和瘦的红色在白色的粥底中若隐若现。
厨房里弥漫开了白粥混合着皮蛋和瘦的温润香气。
粥煮好的时候，苏小禾醒了。
她没有睁开眼睛——她是先被那
香气唤醒的。
她的鼻翼翕动了两下，像一只在睡梦中闻到了食物气味的小动物，然后她的眼睛慢慢地睁开了，带着一点惺忪的茫然。
她披着被子——把整条被子像披风一样裹在身上——踩着拖鞋，啪嗒啪嗒地走到厨房门，站在门槛上，鼻尖微微翕动着，顺着香气飘来的方向地吸了一气。
白粥浓郁的米香混合着皮蛋的特殊风味和瘦熬煮后释放出的咸鲜气息，从锅里袅袅地升起来，弥漫在整个厨房里。
“放葱花了吗？”她哑着嗓子问。她的声音还是沙哑的，像是砂纸摩擦过木板的声音，但神明显比两个小时前好了很多。
“放了。”
“多放了吗？”
“多放了。”
她满意地点了点——那种点的幅度不大，但带着一种确认了某种重要事项之后的满足感——然后裹着被子在餐桌旁坐了下来。
她坐下来的时候，被子在她身体周围堆成了一个鼓鼓囊囊的、不规则的茧，只露出一张小小的脸和一双手。
她等着林远舟把粥端到她面前——一碗热气腾腾的皮蛋瘦粥，粥面上撒着碧绿的葱花，几滴金黄色的香油浮在粥面上，在灯光下泛着温润的光。
她拿起勺子——勺子是白色的陶瓷勺，边缘有一道淡蓝色的细线——舀了一勺粥，送到嘴边，吹了两气——她的腮帮子鼓起来，把气吹到勺子上方，那几缕细细的热气在她的吹拂下散开了——然后送进嘴里。
粥的温度刚好，不烫嘴，顺滑，米粒已经熬得开了花，皮蛋的q弹和瘦的鲜
在舌尖上
织在一起，葱花的清香和香油的醇厚在腔中缓缓地扩散开来。
“好吃。”
她说这两个字的时候，脸上的表是那种被温热食物彻底抚慰之后的满足——眉眼都舒展开了，像是被一双看不见的手把脸上的每一道细小的褶皱都捋平了。
她埋喝粥，额几乎要碰到碗沿了，勺子与瓷碗碰撞发出清脆的叮当声，一接一，像是饿了很久的终于得到了食物。
林远舟坐在桌子对面。
他看着一个裹在棉被里的小小影埋喝粥——她的刘海
七八糟地垂在眼镜前面，几缕发翘起来，在空气中微微地颤动着。
她的嘴唇还是有点，但嘴角是翘的——那种弧度不大，但确实存在，而且在她喝粥的过程中始终没有消失过。
他忽然觉得，这辈子看到过
