……我是不是坏掉了？”
郑世越吻着她的额
，低声说：“没有。你只是……属于我了。”
画室的空气里，开始常年弥漫着一种甜腻的薄荷味。颜料、烟
、汗水、
的气味，全都混在一起，像一幅永不
透的油画。
李希法画的东西越来越暗，越来越细腻。
她画郑世越的眼睛，画他的手，画他压在她身上的影子。
画布上的他，总带着一种近乎病态的温柔。
唐婉偶尔会上来敲门，看见她画得
神，便笑着说：“希法最近状态真好啊，是不是谈恋了呀？”有声
李希法没回答，只是低继续画。
笔尖在画布上划过，发出极轻的沙沙声。
药物控制了她的
绪，让她在画画时更专注，在私下更依赖。
而郑世越，看着她一点点沉沦，嘴角总是勾着那个极浅的、满足的弧度。
“小画家，”他偶尔会在她耳边低语，“现在，你终于开始只画我了。”
窗外，冬天的风吹得更猛。
可李希法已经听不见了。
她现在只听得见他的声音，只看得见他的眼睛，只感受得到他的温度。
药物甜得像蜜，毒得像慢绞刑。
而她，心甘愿地，一步步走进去。
