着。
喘息声在安静的房间里
叠在一起——他的呼吸声低而沉，像是一只大动物的喘息；她的呼吸声浅而快，像是奔跑之后还没有完全平复下来的心跳的延续。
两种频率不同的呼吸在空气中相遇、缠绕，然后被窗外的风吹散，混合在一起。
然后苏小禾笑了。
是很安静的、从眼睛里慢慢溢出来的那种笑——不是大笑，不是那种刚才追打他时的、张扬的、毫无顾忌的笑。
是一种很
很静的笑，像是一
井里的水在月光下微微地
漾，表面不惊，但处有光。
她的眼睛弯起来，眼尾挤出几道细细的纹路，那些纹路里印着她二十一岁的全部快乐和笃定。
“不管了，”她说，声音轻轻的，像是说给自己听的，又像是说给这间房子听的，还像是说给未来的某一天他们两个
会一起回
的这个瞬间听的，“反正你在就行。”
窗外的枇杷树长出了新的叶子——那些
绿色的叶片在五月的阳光下几乎是半透明的，边缘带着细细的绒毛，叶脉的纹路清晰可见。
黄浦江上的汽笛声隔了好几公里，从河对岸的厂房那边隐隐约约地传过来，被风吹散之后，传到窗的时候，已经变得像一声遥远的叹息。
二〇〇〇年的春天，一切都好像在往上长。
