璃月港的空气里总是混杂着海水的咸腥和琉璃袋的淡香，叫卖声和码
工
的号子声织成一张密不透风的网，将整个港
笼罩其中。最新地址 .ltxsba.me地址发布页*})ww{w.ltx\sdz.com(
我是一个码苦力，此刻站在吃虎岩边，手里攥着一枚温热的摩拉，指尖的触感粗糙而真实。
就在刚才，一个扎着双马尾的暗红身影如同一只惊鸟，从绯云坡的台阶上一跃而下，中哼着不成调的歌谣，帽檐上那枚梅花徽记在阳光下晃得我有些睁不开眼。
是她，胡桃。
如今的往生堂七十七代堂主。
我的……未婚妻，如果那纸儿戏般的婚约还能算数的话。
记忆像是被礁石击碎的
涛，不受控制地翻涌上来。
脑海里浮现出的，是两家庭院只隔着一道矮墙的童年。
父亲爽朗的笑声仿佛还在耳畔，“中儿，将来要好好待胡家丫，你们可是有娃娃亲的！”那时的我，只会傻傻地点，然后偷偷去看墙那边的她。
她总是蹲在花圃里，用小铲子挖着蚯蚓，看到我便会咧开嘴笑，露出两颗小虎牙，手里举着那蠕动的虫子朝我挥舞。
她的父亲，胡堂主，一个温和而肃穆的长者，总会轻声呵斥她没个
孩样子，但眼里的宠溺却藏不住。
我们的世界很小，小到只有那两座相邻的宅院；我们的世界也很大，大到我们以为可以永远这样无忧无虑地听着大们的调侃，慢慢长大。
然而，那场突如其来的政治风
，将我安稳的世界彻底撕碎。
我至今仍能清晰地回忆起那个夜晚，火光染红了半边天，家中器物碎裂的巨响、母亲压抑的哭泣和父亲被甲士拖拽出门时决绝的背影。
嘈杂、混
、刺鼻的焦糊味……一切都终结于那扇被官府贴上封条的沉重大门。
一夜之间，我从周家的少爷，变成了无名无姓的孤儿，被送进了那个冰冷、充斥着消毒水气味的孤儿院。
白墙，铁床，统一的灰色制服，以及每个脸上麻木的表
。
这就是我的新家，没有父亲的笑声，也没有墙那边那个会朝我做鬼脸的孩。
最初的
子，我每天都蜷缩在角落，渴望能再次闻到家里饭菜的香气，但最终，胃里的饥饿感总会战胜一切，让我不得不吞下那难以下咽的冷饭。
我是在孤儿院里，从别中，断断续续地听说了她的事。
十岁那年，她的父亲，那位总是带着温和笑意的胡堂主，也走了。
我无法想象，那个曾经只会追着蝴蝶跑的小孩，是如何面对那样的变故。
没有了父亲的庇护，她又是如何独自撑起整个往生堂，成为们中那个行事古怪却又可靠的胡堂主。
我们就像是被命运之手随意拨弄的两颗棋子，在同一场风波里，以不同的方式失去了最重要的支柱，被推向了截然不同的轨迹。
她继承了家族的责任，行走于生死的边界；而我，则在尘埃里挣扎求生，连自己的姓氏都差点遗忘。
街角处，她正跟“卯师傅”家的香菱不知道在争论些什么，双手叉腰，表夸张，引得路纷纷侧目，但那双明亮的绯色眼瞳里，闪烁着一种难以言喻的、仿佛能燃尽一切的生命力。
真好啊，我们都活下来了。
虽然家
亡，虽然曾经的婚约早已沦为一纸空谈，但看到她依旧如此鲜活，如此……肆意地活着，我便觉得胸中那块因往事而积郁的坚冰，似乎也融化了一角。
她或许早已不记得那个只会傻傻看着她的邻家男孩了，但没关系。
我们都在各自的道路上，努力地对抗着命运曾施加于我们的残酷。
这就够了。
璃月港的
将她的身影渐渐淹没，而我转过身，向着相反的方向走去。
前路漫长，总会有再见的一天。
十二岁生那天，孤儿院的嬷嬷给了我一个冷掉的馒和几枚黑漆漆的摩拉，告诉我该自己去讨生活了。
铁门在我身后“哐当”一声关上，隔绝了那片养育了我几年的死寂之地。
我没有回。
港的风带着一
子腥味和煤灰的味道，钻进我单薄的衣衫里。
这就是社会，一个比孤儿院的水泥地更硬、更冷的地方。
我需要活下去，肚子的饥饿感是最诚实的鞭子，抽得我迈开双腿，朝着那些看起来最辛苦、也最可能收留童工的地方走去——南码。
码的工是个满脸横
的男，他用浑浊的眼睛上下打量我，像是在估量一牲的斤两。
他吐掉嘴里的
根，指着旁边一堆小山似的黑铁矿石，声音粗哑：“一天十个摩拉，管一顿饭。
不？”我用力点，生怕他下一秒就反悔。
于是，我的新生活开始了。
每天的工作就是用一个比我脑袋还大的筐，把那些沉重、边缘锋利的矿石从船舱里背到货栈。
矿石的棱角割我的手掌和肩膀，血和汗混在一起，浸透了那件洗得发白的旧衣服，了之后变得又硬又涩，像一层砂纸贴在身上。
第一天收工时，我的胳膊和腿都不是自己的了，每动一下，骨缝里都像有针在扎。
工扔给我一个硬得能砸死的杂粮饼子，我狼吞虎咽地塞进嘴里，粗糙的谷物划过喉咙，带来一阵火辣辣的疼，但我只是用力地咀嚼，把每一分能量都压榨出来。
活着，就要吃东西。
疼是正常的，习惯就好。
这里的夜晚很短，天刚蒙蒙亮就要开工，直到月亮挂上天边才能休息。
工们睡在货栈角落的堆上，空气里弥漫着汗臭、脚臭和廉价烈酒的味道。
我蜷缩在最不起眼的角落，听着身边成年男们粗重的鼾声和梦话。
偶尔，从那些来码喝酒的水手中，我能听到一些关于璃月港里的新鲜事。
有一次，我听他们谈起往生堂。
“那个胡家小丫，真是个狠角色。”一个水手灌了酒，大着舌说，“她爷爷，就是那个老堂主，听说病得快不行了，整天躺在床上。她一个半大的孩子，里里外外一把抓，白天张罗白事，晚上还要熬药，忙得脚不沾地，瘦得跟一阵风似的。”另一个接话：“是啊，上次我亲戚家出殡，就是她来主持的。别看年纪小，办事那叫一个滴水不漏，就是古怪了点，总哼些不着调的歌。”
我把这些话默默记在心里。
原来，她的子也不好过。
她也在用自己那副小小的肩膀，扛着一座大山。
我们虽然分隔在城市的两端，过着天差地别的生活——她在处理生死的界限，我在搬运冰冷的矿石——但我们都在被这个世界狠狠地压榨着，用尽全力地呼吸。
这种感觉很奇妙，它没有让我感到同病相怜的悲哀，反而像有一细微的电流从脊椎升起。
我攥紧了拳，指甲
陷进掌心被矿石磨出的厚茧里，一点也不疼。
她没有倒下，我也不能。
只要一想到在我不远的地方，那个扎着双马尾的孩也在咬牙坚持，我这身被劳作榨的力气，似乎就又能从骨髓里重新生出来。
明天，我要比今
