响，什么都没进去。更多
彩
九点四十。
九点五十五。
十点二十。
我拿起手机，没有未接来电，没有新消息。锁屏。
十一点。
我关了电视。站起来。走到窗前往外看了一眼，巷子里空
的，路灯照着水泥地面，一只猫从墙
跳下来，无声地落地，走了。
我关了客厅的灯。走进卧室。躺下。
黑暗里，窗外的路灯，透过窗帘，在天花板上投下一道窄窄的光带。我盯着那道光带看了一会儿。然后闭上眼睛。
不知道什么时候睡着了。
第二天早上醒来的时候，母亲已经起来了。粥在锅里。她坐在客厅里，手里端着一杯水。发布页LtXsfB点￠○㎡看到我出来，她说：
“起来了？”
声音正常了。
“……嗯。”
“洗脸吃饭。”
她站起来。走进厨房。
我跟过去，站在厨房门
。她在盛粥，动作和平常一样。
“昨晚，几点回来的？”
“十二点多。”她说，没有回，声音埋在碗沿后面，”你睡着了。”
“……嗯。”
我接过她递来的粥。粥是热的。热气扑在脸上，有点烫。
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二月底。母亲正式接手莜金燕评剧艺术学校。
她带我去看了一趟。
学校在城西，一栋三层小楼加一个院子。
楼是老的，但刚刷过，墙壁还泛着浅灰色的新漆的味道。
新漆的气味很冲，混着石灰和胶水的味道。
院子里的荒
已经除了。
地面夯平了。
铺了一层新的碎石子，踩上去嘎吱嘎吱的。
母亲走在走廊里。
她的脚步，比平时轻快，她指给我看每个房间。
她的手一一指过去——教室、练功房、办公室——指向每个房间的时候，手指的动作是打开的。
“这是教室。”
“这是练功房。”
“这是办公室，以后妈就在这儿上班。”
她说这些话的时候，声音里有一种我很长时间没听到的东西，不是高兴，是一种更
的。像是她终于有了一块自己的地方。
我站在一间空教室的门。
阳光从西窗斜
进来，在刚拖过的地板上形成一块亮斑，地板上的水印在光里慢慢蒸发。
光束中有细小的尘埃浮动，一粒一粒的，在光柱里旋转着上升又下降。
教室里有新的桌椅，还没
坐过，摞在墙角。
黑板是新的。
上面
净净的。
没有
笔灰。
空气里有石灰和木的气味，还有新桌椅的油漆味，混在一起，是一种新地方特有的味道。
我站在那里。脑子里浮起另一个画面。
母亲在二中教书的时候。她站在讲台上，白衬衫，转身板书的时候，额前的碎发落下来，她用气吹了一下，笔灰落了一肩膀。
我站在空教室里。
“以后这里就是妈妈上班的地方了。
母亲在我旁边说。
她站在我身侧，也在看那间教室，她的眼睛，被西斜的阳光照得微微眯起来，但她没有遮光。
她让那光直接照在脸上。
阳光在她的颧骨下面投下一小片
影，她看起来，那几分钟里，好像什么烦恼都没有。
好像这栋刚刷了漆的小楼，这些空着的桌椅，这些还没踩过的地板，就是她所有的未来。
我什么也没说。我只是站在那里，和她一起看着那间空教室。阳光里的尘埃在缓缓浮动，像无数颗小小的行星，在自己的轨道上运行。
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四月初。清明前后。
我打电话给母亲。响了很久才接。嘟——嘟——嘟——比平时多响了两声，每一声之间的间隔都拉得很长。
“妈。”
她的声音，的，有点远，像在风很大的地方。背景里有呼呼的风声，风刮过话筒的声音，一阵一阵的。
“林林。”
“你在哪儿？”
“在外地。”
“——什么时候回来？”
“过两天。”
就在这时候，电话那传来一个声音，很年轻，很近，就在话筒附近。
“张老师，”
一个男声。年轻的。二十多岁。叫得客气、亲近，像叫了无数次那么自然。
然后那边顿了一下。
“先挂了。”
母亲的声音，短促，挂断了。
嘟，嘟，嘟。
我站在宿舍的走廊里。拿下手机。看着屏幕。
通话结束，时长 53秒。
我把手机握在手里。
“张老师”。
那个声音，音色，年轻的，男声，不是梁致远的。
我没有重拨。
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那三天里我反复想起那个声音。
“张老师”——三个字，年轻的，男声，像是叫了无数次那么自然。
我在宿舍里，在食堂里，在去教室的路上，那个声音会突然从脑子里冒出来。
走在路上的时候，我会停下来，像是突然想起忘带了什么东西，其实什么都没忘。
只是那个声音又来了。
那个声音像一钟，敲完了，余音还在耳朵里嗡嗡地震。
三天后。
4月9
。傍晚。我从学校骑车回家。
到巷的时候，我停了一下。巷那棵老槐树的叶子已经长出来了，新绿新绿的，在傍晚的风里轻轻晃。我站在那儿。然后我看到了。
母亲从屋里出来。
她穿了一件我从来没有见过的裙子，鹅黄色的，裙摆到膝盖以上，外面套了一件薄风衣，栗色，高跟鞋，化了淡妆。
她走到路边停着的一辆黑色雅阁旁，拉开副驾的门。
在拉开门的那一瞬间，我看到驾驶座坐着一个年轻男。
瘦瘦的，戴一顶报童帽。
母亲坐进去。关上门。
车开走了。
我站在老槐树后面。路灯刚亮，光线还不稳定，树影在风里晃。槐花的香味若有若无地飘过来，甜的，淡的，在傍晚的空气里。
我在那里站了一会儿。脚站麻了。腿也有点软。
我走出来。进了屋。家里没，灯是黑的。我没有开灯。坐在客厅的沙发上。手机握在手里。我打开通讯录。翻到”妈”。
拇指悬在拨出键上方。
没有按下去。
我把手机锁屏了。放回袋。
我坐在黑暗里。门外有车经过的声音，远光灯的光从窗帘缝隙扫过，消失。
十点。十点半。十一点。
我关灯睡了。
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